Mateo y el Reloj de la Libertad

En el corazón de una ciudad gris y bulliciosa, donde el humo de las chimeneas ocultaba a veces el azul del cielo, vivía un niño llamado Mateo. Mateo no pasaba sus tardes jugando a la pelota ni saltando charcos; en cambio, pasaba cada hora del día en el taller de relojería del Señor Sombrío. El taller era un lugar angosto, atestado de piezas de metal, engranajes oxidados y un tic-tac incesante que parecía contar los segundos de alegría que Mateo perdía. El Señor Sombrío era un hombre de cejas gruesas y voz de trueno que nunca estaba satisfecho. —¡Más rápido, Mateo! —gritaba cada mañana antes de que saliera el sol—. Esos relojes no se van a limpiar solos. Eres lento como una tortuga y distraído como un pájaro. Si no fuera por mí, estarías en la calle. Mateo bajaba la cabeza y frotaba los metales hasta que le dolían los dedos. Su trabajo consistía en aceitar diminutas piezas y organizar los cajones de herramientas. A pesar de su corta edad, sus manos estaban llenas de pequeñas cicatrices y manchas de hollín. Lo que más le dolía a Mateo no era el cansancio físico, sino las palabras del Señor Sombrío, que siempre le recordaba que 'no servía para nada' y que 'tenía suerte de tener ese empleo'. Un martes por la tarde, llegó al taller un encargo especial: un antiguo reloj de música que pertenecía a la biblioteca del pueblo. Era una pieza hermosa, con bailarinas de madera que debían girar al compás de una melodía dulce. Sin embargo, el mecanismo estaba trabado. El Señor Sombrío lo intentó reparar durante horas, pero su impaciencia solo empeoraba las cosas. Frustrado, arrojó las pinzas sobre la mesa y se volvió hacia Mateo. —Tú, quédate aquí toda la noche si es necesario —ordenó el hombre con desprecio—. Limpia cada pieza de este trasto inútil. Mañana vendrán a buscarlo y si no funciona, será tu culpa. Eres tan torpe que seguro terminarás rompiéndolo más.