El Invierno de los Colores Perdidos

La nieve cubría las calles de Inglaterra, pero para ella eso era lo menos importante. Estaba sumergida en una pintura en la que llevaba días trabajando, su mente sumergida en un mar de pensamientos, víctima de su corazón, triste y anhelante. Recibir una condena de muerte no era fácil para nadie. Cuando la citaron por la mañana en el hospital, se esperó de todo, ¿pero, recibir la noticia de que iba a morir en menos de dos semanas?, fue un golpe que atravesó sus sueños y esperanzas. Quería vivir, ser como todos los demás, tener metas y crecer, ¿era egoísta de su parte pedir vivir un poco más?, supone que sí. No queriendo pensar más en ello, dejó la pintura a un lado. No se supone que debía pensar así, ella es una artista, su alma está hecha de colores brillantes y hermosos, ella debe alegrar la vida de los demás, y no iba a dejar que su enfermedad le arruinara lo poco que le quedaba de vida. Con esto en mente, tomó su bolso y metió en este lo básico. Su nueva meta era la biblioteca, un lugar al que solía ir mucho cuando era tan solo una niña. Si amaba algo además de la pintura, eran los libros. Lo que para muchos eran palabras y palabras, para ella era un mundo distinto, plagado de emociones e historias. Cuando llegó, ni siquiera lo notó. El cabello castaño y aquellos tristes ojos que la miraron por primera vez, la ceja que se levantó con duda y los labios rotos que se abrieron un poco por la impresión. Él era un escritor, o así le gustaba llamarse a sí mismo. En realidad, escribía solo para él. A la gente le deprimía leer lo que escribía y solían quejarse muy a menudo de que, aunque era un buen escritor, tal vez debería escoger finales más alegres para sus escritos. Su primera impresión de ella fue… alegre. Ella se veía feliz, pero no fue esto lo que llamó del todo su atención sino su pésima elección al momento de escoger libros. No lo dijo en voz alta, pero lo pensó cuando la vio tomar ese horrible libro de pasta delicada y de portada brillosa. En realidad, no lo pensó mucho cuando se acercó, casi podría decir que su mente trabajó de forma automática. -Disculpa…, ese libro es realmente malo- su voz prácticamente desapareció al final de la frase, perdido en como la chica al lado suyo sonrió claramente apenada- si me permites, podría recomendarte uno. -Oh, claro que sí, en realidad estaba buscando algo nuevo que leer, así que una recomendación me vendría excelente- No respondió con palabras, simplemente abrió paso entre un montón de libros y sacó uno extendiéndolo hacia ella con una mano -Orgullo y prejuicio, es bastante conocido, pero es interesante y es bueno para comenzar con la literatura clásica- Ella miró el libro con curiosidad y lo guardó en su bolso, dándole una sonrisa al extraño. Pensó que sería bueno darle una oportunidad, además, no mintió, buscaba leer cosas nuevas y bueno, esta parecía ser la oportunidad perfecta. Se despidió de él y se dirigió a uno de los asientos vacíos, comenzando a leer el libro, sumergiéndose en un nuevo relato, dispuesta a dejar de lado todo el asunto de su enfermedad. Él jamás se sintió como un humano, decir que se sentía como una cosa era mucho más exacto. Su psiquiatra lo había llamado depresión, y él en un débil intento de querer demostrarle a todos que estaba bien, dejó las consultas. Por supuesto, su estado empeoró, su madre se preocupó, su padre se dio por vencido y sus hermanos fingieron que la situación no estaba ocurriendo. Fue así como encontró consuelo en la escritura, escribir le devolvía lo poco que sentía que tenía de vida, lo hacía sentir mejor y, más humano. Nunca le interesó escribir para los demás porque las pocas veces que lo intentó, a la gente de alguna forma les aterraba las emociones plasmadas en un trozo de papel, se sentía como si estuviera describiendo un asesinato, algo que sucede, pero la gente prefiere ocultar. Lo peor de todo, eran sus finales, llenos de tragedias, supone que era lo que a la gente menos le agradaba, pero él no los culpaba, incluso él, prefería otro tipo de libros. No era la primera vez que recomendaba un libro, sus amigos siempre acudían a él cuando se trataba de buscar alguna recomendación, pero si era la primera vez que alguien se acercaba tan entusiasmada a contarle que su recomendación había sido increíble. Con curiosidad, ella le hacía pregunta tras pregunta, y él se limitaba a contestar de una forma simple, pero esto no pareció asustar a la chica quien, aparentemente, se llamaba Evie. - ¡Tu recomendación ha sido increíble!, bueno… en realidad, solo llevo algunas páginas del libro, ¡pero me parece que va excelente hasta el momento! -. Sorprendentemente, su plática se extendió más, la plática iba de vez en cuando hacia los libros, de vez en cuando se desviaba a anécdotas. Por primera vez, Austin se sintió un poco menos pesado. Y así fue como juntos compartieron tardes llenas de risas y café humeante. Evie era una cura para Austin y al contrario, Él por fin mostró su corazón al alguien, retomó la terapia y todo parecía ir terriblemente bien. Esa tarde, no era como las demás, había nevado con más fuerza y él fue a la biblioteca, como siempre, dispuesto a pasar tiempo con ella, grande fue su sorpresa al no encontrarla como todos los días. Supuso que estaba ocupada, supuso que no había tenido tiempo para ir, pero al escuchar gente murmurando acerca de que “la chica de la biblioteca había muerto”, sintió como el horror lo invadió. Con temor, preguntó a quien se referían y al escuchar su nombre, su mundo se vino abajo. ¿Cómo es que ella había estado enferma por tanto tiempo y nunca se lo dijo?, aún peor, él no se dio cuenta. Ella, su mayor anhelo, su felicidad, se había ido, dejándolo atrás, no lo entendía, ¿se supone que debería entenderlo?, No necesitaba entender porque la persona que amaba se había ido, era… simplemente indescriptible. El invierno siguiente, Austin regresó a la biblioteca. Ya no era el mismo chico taciturno y sombrío. Había aprendido a valorar cada día, cada sonrisa, cada pequeño detalle. Publicó un libro, dedicado a Evie, lleno de colores brillantes y finales felices. La portada mostraba una chica con un pincel en la mano, rodeada de libros y nieve, sonriendo al sol. Él sabía que, aunque Evie ya no estaba físicamente, su espíritu viviría para siempre en cada página, en cada color, en cada corazón que tocara su historia. Aprendió que incluso en el invierno más frío, siempre hay espacio para la esperanza y el amor.