Yaja y el Secreto del Romero Robado

En un pintoresco pueblito de casas encaladas y balcones rebosantes de flores, vivía una mujer llamada Yaja. Yaja era conocida en toda la comarca no solo por su risa estrepitosa, sino por ser la cocinera más creativa de la región. Su cocina era un santuario de aromas donde los frascos de especias se amontonaban hasta el techo y las ollas de barro siempre susurraban canciones de vapor.

Una mañana de sol radiante, Yaja decidió que el almuerzo sería algo especial: un guiso de carne con papas, sazonado con el más fino comino. Mientras cortaba las papas con precisión rítmica, tarareaba una melodía alegre. Sin embargo, al buscar el toque final, se quedó petrificada. El frasco del romero, ese ingrediente esencial que le daba al guiso un alma boscosa y profunda, estaba completamente vacío.

—¡Válgame el cielo! —exclamó Yaja, mirando con desesperación su despensa—. Un guiso de carne sin romero es como un jardín sin flores.

Abrió la ventana de su cocina y el viento le trajo un aroma familiar y tentador. Justo al otro lado de la cerca de madera, en el huerto de su vecino, Don Manuel, crecía el arbusto de romero más espléndido que jamás se hubiera visto. Sus ramas eran firmes, de un verde plateado, y desprendían una fragancia que hacía suspirar a las mariposas.

Yaja miró hacia los lados. Don Manuel no estaba a la vista; probablemente se encontraba en la plaza del pueblo leyendo el periódico. La tentación se instaló en el corazón de Yaja como una pequeña chispa. Con pasos de gato y el corazón latiendo como un tambor, salió de su casa. Se deslizó por una pequeña abertura en la cerca y, con un movimiento rápido y certero, tomó unas cuantas ramas del romero ajeno. Corrió de vuelta a su cocina, sintiéndose como una heroína de una película de espías.

Al arrojar el romero a la olla, el guiso cobró vida. El aroma era tan delicioso que los pajaritos se posaron en el alféizar de la ventana para curiosear. Pero, a medida que el guiso burbujeaba, el ánimo de Yaja empezaba a decaer. Cada vez que removía la carne con la cuchara de madera, una vocecita en su interior le decía: «Yaja, ese romero no es tuyo. Es un pecado de cocina».

La culpa empezó a pesarle más que la olla de barro. Se imaginaba a Don Manuel contando las ramas de su arbusto y dándose cuenta de la falta. El remordimiento le revolvía el estómago. No podía disfrutar de su creación sabiendo que el ingrediente principal había sido tomado sin permiso. Pero Yaja era una mujer de recursos y pronto ideó un plan para limpiar su conciencia.

—Si uso este guiso para hacer feliz a Don Manuel —razonó para sí misma—, entonces el romero habrá regresado a su dueño de una forma mucho más sabrosa. ¡Será mi indulgencia!

Con una determinación renovada, Yaja llenó el cuenco más grande y decorado que poseía. Cubrió la comida con un paño de lino blanco y caminó hacia la casa vecina. Golpeó la puerta con timidez. Cuando Don Manuel abrió, Yaja le dedicó una sonrisa algo nerviosa pero sincera.

—¡Vecino querido! ¿Cómo está usted en esta hermosa mañana? —preguntó ella, extendiendo el cuenco humeante.

Don Manuel, un hombre de ojos amables y manos curtidas por la tierra, inhaló profundamente.

—¡Oh, Yaja! Ese olor es celestial. ¿Qué maravilla has preparado hoy? —preguntó el anciano con curiosidad.

—Es un guiso de carne con papas y comino, hecho con mucha dedicación. Se lo he traído porque quería compartir mi alegría con usted. Así alcanzo el paraíso y acabo con esta pena que me daba no haberle saludado hoy —dijo Yaja, omitiendo el pequeño detalle del romero, aunque sintiendo que su alma se aligeraba con cada palabra.

Don Manuel aceptó el regalo encantado.

—Eres un ángel, Yaja. Este gesto me quita cualquier preocupación. ¡Huele exactamente como mi jardín!

Yaja regresó a su casa con un salto en su paso. Había arreglado las cosas, o al menos eso se decía a sí misma. Se sentó a comer su propia porción, disfrutando del sabor perfecto que el romero robado le había otorgado. Sin embargo, mientras lavaba los platos, sus ojos se posaron nuevamente en la ventana.

Desde allí, pudo ver que junto al romero de Don Manuel, había crecido una mata de hierbabuena fresca, cuyas hojas brillaban con el rocío de la tarde. Yaja sonrió con una chispa traviesa en la mirada.

—Qué buena pinta tiene esa hierbabuena —murmuró—. Creo que la próxima semana haré una sopa de verduras... y ya sé de dónde vendrá el toque final.