Pedro y la Ciudad Susurrante

Pedro era panadero. Se levantaba antes que el sol para amasar el pan que alimentaba a todo el pueblo. Una mañana, más oscura que de costumbre, Pedro salió de su casa. Una niebla espesa lo envolvía todo, como si el mundo estuviera hecho de algodón. Él conducía su vieja furgoneta roja, "La Veloz", por el camino que conocía de memoria. Pero, de repente, el camino desapareció.

Pedro frenó en seco. La niebla se había disipado, revelando una ciudad que nunca había visto. Las casas eran altas y torcidas, pintadas de colores extraños: verde musgo, morado oscuro y un amarillo enfermizo. Las ventanas parecían ojos que lo observaban. No había gente en las calles, solo un silencio inquietante, roto por un susurro constante que parecía venir de todas partes.

"¿Dónde estoy?", se preguntó Pedro, tragando saliva. Encendió la radio, buscando alguna señal de vida, pero solo escuchó estática. Decidió seguir adelante, con el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. Al doblar una esquina, vio una plaza. En el centro, una fuente escupía agua negra. Alrededor, bancos de piedra estaban ocupados por figuras inmóviles, envueltas en sombras. Parecían personas, pero sus rostros eran borrosos, como si la niebla los hubiera consumido.

Pedro sintió un escalofrío. Quiso gritar, pero la voz se le quedó atascada en la garganta. De repente, una de las figuras se movió. Lentamente, giró su rostro hacia Pedro. No tenía ojos, solo dos cuencas vacías. Pedro dio un paso atrás, tropezando con una maceta. La figura se levantó, y las demás la imitaron. Avanzaban hacia él, silenciosas y amenazantes. El susurro se hizo más fuerte, más cercano, como si le estuvieran hablando directamente al oído.

"¡Fuera! ¡Dejadme en paz!", gritó Pedro, sintiendo el pánico apoderarse de él. Corrió hacia su furgoneta, intentando abrir la puerta. Pero la llave no estaba. Buscó desesperadamente en sus bolsillos, mientras las figuras se acercaban cada vez más. El susurro se convirtió en un murmullo de voces indistinguibles, que parecían burlarse de él. Finalmente, encontró la llave. Abrió la puerta, se metió dentro y arrancó el motor.

La Veloz salió disparada, dejando atrás a las figuras sombrías. Pedro condujo a toda velocidad por las calles laberínticas, intentando encontrar la salida. Cada calle era igual a la anterior, cada casa más siniestra que la otra. El susurro lo seguía, persistente y amenazante. De repente, vio una luz al final de una calle. Aceleró, con la esperanza de escapar de esa pesadilla.

Al llegar a la luz, se encontró de nuevo en el camino que conocía. La niebla se había disipado por completo, y el sol comenzaba a asomar por el horizonte. La ciudad susurrante había desaparecido, como si nunca hubiera existido. Pedro detuvo la furgoneta, respirando con dificultad. Miró a su alrededor, buscando alguna señal de que lo que había vivido era real. Pero solo veía el camino familiar, los campos verdes y el cielo azul.

Llegó al pueblo con el tiempo justo para hornear el pan. Nadie notó nada extraño. Pedro intentó contar lo que le había pasado, pero las palabras no le salían. ¿Había sido un sueño? ¿Una alucinación? No lo sabía. Pero desde ese día, Pedro siempre se aseguraba de salir de casa con una linterna y un rosario. Y cada vez que escuchaba un susurro, recordaba la ciudad extraña y las figuras sin rostro, y sentía un escalofrío recorrerle la espalda. Nunca volvió a tomar el mismo camino de madrugada, y siempre se preguntaba si la ciudad susurrante seguía ahí, esperando entre la niebla, a que alguien se perdiera de nuevo.

Una noche, Pedro escuchó un rasguño en la puerta de su casa. Abrió lentamente. Allí, en el umbral, encontró una pequeña figura de pan de jengibre, con dos agujeros en el lugar de los ojos. Sintió el susurro en su oído. Y supo que la ciudad nunca lo había olvidado.