El Mapa de los Momentos Invisibles

Había una vez una ciudad que siempre parecía tener prisa. En el corazón de esa ciudad, en un parque donde los árboles apenas tenían tiempo de soltar sus hojas antes de que alguien las barriera, vivían dos almas que caminaban en direcciones opuestas pero compartían la misma angustia. Mateo, un hombre de treinta años con una bufanda roja que siempre parecía a punto de desenredarse, pasaba sus días ensayando monólogos frente a las estatuas de piedra. Su vida era un guion que aún no se había escrito del todo. Para él, el éxito era la única meta; creía firmemente que su propósito de vida era ser un gran actor y que, hasta que no consiguiera ese papel protagónico que lo cambiara todo, su existencia estaba en pausa. Caminaba por las calles sin ver los rostros de las personas, repasando líneas de Shakespeare o de autores modernos, con los ojos fijos en un horizonte que siempre parecía alejarse un poco más. En un banco cercano, Clara, una joven de diecisiete años, se sentaba cada tarde con una pila de folletos universitarios que pesaban más que su mochila. Sus padres le preguntaban a diario: '¿Qué vas a ser, Clara? ¿Ingeniera? ¿Médica? El tiempo corre'. Para Clara, el futuro era una neblina espesa que la asfixiaba. Sentía que debía elegir una etiqueta para pegársela en la frente por el resto de su vida, y esa presión la hacía sentir como si estuviera atrapada en un túnel sin salida. Mientras Mateo vivía obsesionado con el 'después', Clara vivía aterrorizada por el 'mañana'. Un martes de otoño, mientras Mateo declamaba con pasión una tragedia griega frente a un roble centenario, se le cayó el libreto. El viento, juguetón y travieso, arrastró las hojas blancas justo hasta los pies de Clara. Ella, que estaba a punto de llorar sobre un folleto de 'Administración de Empresas', recogió los papeles. Mateo se acercó jadeando, con el rostro tenso. —¡Cuidado! —exclamó él—. Ese es mi destino. Si pierdo esas líneas, pierdo mi oportunidad de ser alguien. Clara le devolvió los papeles y lo miró con curiosidad. Sus ojos estaban rojos. —Eres actor, ¿verdad? —preguntó ella con voz pequeña. —Lo seré cuando consiga el papel —corrigió Mateo, sentándose a su lado de mala gana—. Ahora mismo soy solo un hombre esperando que su vida comience. ¿Y tú? Pareces haber perdido una guerra contra esos papeles. —Es mi vida —suspiró Clara—. O al menos lo que se supone que debo hacer con ella. Todos quieren que elija un camino, pero yo ni siquiera sé si me gusta caminar. Mateo asintió, sintiéndose extrañamente identificado. —Te entiendo. Yo he sacrificado todo por mi sueño. No voy a fiestas, no tengo pasatiempos, casi no hablo con mi familia. Todo es para el teatro. Porque si no soy actor, ¿qué soy? Nada.