El Guardián de la Bufanda de Fuego

En el lejano Reino de Sombragrís, el sol era solo un recuerdo borroso en la memoria de los ancianos. Hacía cien años que una neblina espesa y gélida se había asentado sobre el valle, envolviendo las casas de piedra y los campos de cultivo en un crepúsculo eterno. Los habitantes vivían en un silencio temeroso, hablando siempre en susurros para no atraer la atención de la Gran Sombra, una entidad mística que, según decían, habitaba en la cima del Pico de Obsidiana y se alimentaba de la alegría de los hombres. Mateo era un niño de diez años con una curiosidad que no cabía en las oscuras calles de su aldea. Mientras los demás niños se escondían bajo las mantas, él pasaba las horas en el desván de su abuela, revisando mapas antiguos y escuchando historias sobre flores que buscaban la luz y cielos de un azul tan intenso que dolía mirarlos. Su abuela, que era la tejedora más anciana del reino, siempre le decía: «La oscuridad, pequeño Mateo, no es la ausencia de luz, sino un grito de auxilio que nadie se atreve a escuchar». Un invierno, el frío se volvió tan penetrante que el fuego de las chimeneas empezó a apagarse, como si la misma leña hubiera perdido las ganas de arder. El miedo se convirtió en una enfermedad que marchitaba los corazones de los aldeanos. Viendo a su abuela tiritar junto a un fogón moribundo, Mateo tomó una decisión. No podía permitir que la tristeza apagara lo último que quedaba de su mundo. Buscó en el arcón de los tesoros de su abuela y sacó una bufanda de lana roja, larga y vibrante, que ella había tejido con los últimos hilos de color que quedaban en el reino. Con su pequeña linterna de aceite y la bufanda envuelta en el cuello, Mateo partió hacia la montaña. El camino fue un descenso a las pesadillas. El Bosque de los Susurros era una maraña de árboles de corteza negra cuyas ramas se entrelazaban como dedos huesudos. El viento soplaba entre los troncos, imitando voces que le pedían que regresara, que se rindiera al sueño eterno. Criaturas de ojos amarillos lo observaban desde los matorrales, pero Mateo, aunque le temblaban las rodillas, no se detuvo. Cada vez que el frío intentaba morderle los huesos, acariciaba la lana roja de su bufanda y recordaba el calor de los cuentos de su abuela. Tras días de ascenso, llegó a la entrada de una caverna colosal en la cima del Pico de Obsidiana. El aire allí era tan denso que costaba respirar. En el centro de la cueva, no encontró a un demonio con cuernos ni a un dragón furioso. En su lugar, vio a una figura gigantesca hecha de humo denso, estrellas apagadas y jirones de noche. La Gran Sombra estaba encogida en un rincón, temblando violentamente. Sus sollozos hacían vibrar las paredes de la montaña, provocando pequeños derrumbes. —¿Quién anda ahí? —rugió la Sombra, aunque su voz sonaba más a un lamento que a una amenaza. —Me llamo Mateo —dijo el niño, alzando su linterna. La luz vacilante apenas iluminaba los pies de la criatura.