El Diario de Algodón: El Viaje de Cirro

Nací de un suspiro del mar, una mañana en la que el sol acariciaba las olas con dedos de oro. Al principio, yo no era más que un jirón de bruma, una caricia húmeda que se negaba a soltar la superficie del agua. Pero el viento, ese viejo músico que siempre tiene prisa, me tomó de la mano y me enseñó a subir. Me llamo Cirro, y esta es mi historia.

Flotar es un arte que se aprende con el tiempo. Al principio, me sentía torpe, una mancha blanca en un lienzo demasiado azul. Miraba hacia abajo y veía los barcos como cáscaras de nuez y los peces como destellos de plata. El viento me susurraba secretos al oído: 'No intentes ser piedra, Cirro. Sé como el pensamiento: cambia, fluye, desaparece y vuelve a aparecer'.

Y así lo hice. Descubrí que mi cuerpo no tenía bordes fijos. Si cerraba los ojos y pensaba en un elefante, mis costados se hinchaban, me crecía una trompa de vapor y mis orejas se agitaban con la brisa. Los niños, desde la tierra, me señalaban con el dedo. '¡Mira, un elefante volador!', gritaban. Sus risas me hacían sentir ligero, casi transparente. Fui un barco de velas rotas, un dragón que no quemaba y un castillo con torres que se deshacían al primer estornudo del aire.

A medida que el día avanzaba, me encontré con otros como yo. Nubes altas y delgadas como hilos de seda, y nubes gordas y perezosas que preferían quedarse dormidas sobre las copas de los pinos. '¿A dónde vamos?', les preguntaba. 'A donde el mundo nos necesite', respondían ellas con voces de trueno lejano. Entendí entonces que ser una nube no es solo viajar por el cielo, sino ser el puente entre el sol y la tierra.

Pero no todo era juego. Una tarde, el aire se volvió frío y pesado. Mis bordes blancos empezaron a teñirse de un gris plomizo. Me sentí cargado, como si llevara mil maletas llenas de diamantes líquidos. Ya no podía bailar tan fácilmente. Me sentía triste, pensando que me estaba rompiendo. Me acerqué a la Gran Montaña, una gigante de piedra con la cabeza cubierta de nieve eterna.

—Señora Montaña —le dije con voz temblorosa—, me siento pesado. Creo que voy a desaparecer.

La montaña, con su voz profunda que hacía vibrar mis partículas, me respondió: —No vas a desaparecer, pequeño Cirro. Vas a transformarte. El humo sube para perderse, pero tú subes para dar vida. No temas a la caída, porque en ella encontrarás tu verdadera fuerza.

Entonces, lo sentí. Un cosquilleo empezó en mi centro y se extendió hasta mis extremidades de vapor. Me abrí de par en par. No fue un dolor, fue una liberación. Miles de gotas pequeñas, que eran parte de mí, se lanzaron al vacío en un baile rítmico. Caí sobre los bosques resecos, refresqué el lomo de los ciervos y llené los cántaros de los granjeros. Por un momento, fui río, fui charco y fui savia dentro de una flor.

Cuando el sol volvió a salir, el calor me llamó de nuevo. Me sentí ligero otra vez, subiendo en hilos invisibles de vapor. Volví a ser Cirro, pero ahora sabía algo que antes ignoraba. No soy solo un adorno en el cielo. Soy parte de un ciclo infinito. Soy el abrazo del mar que viaja para besar la montaña.

Ahora, mientras el atardecer tiñe mis mejillas de rosa y violeta, me preparo para dormir sobre el horizonte. Mañana seré un león o quizás una bufanda para la luna. Porque ser una nube es la aventura de no ser nunca el mismo, pero ser siempre parte del todo.