El Zorro de Terciopelo y el Banquete del Aire

Había una vez en el frondoso Bosque de los Susurros, un zorro llamado Barnaby. Barnaby no era un zorro cualquiera; se consideraba a sí mismo el ser más astuto, elegante y persuasivo de toda la comarca. Tenía un pelaje color fuego que cepillaba tres veces al día y una cola tan espesa que parecía una nube de atardecer. Sin embargo, su mayor orgullo era su lengua de plata. Barnaby creía que podía convencer a un pez de que el desierto era un buen lugar para vacacionar.

Una mañana de otoño, mientras el viento jugaba a esconderse entre los robles, Barnaby sintió un rugido en su estómago que no podía ignorar. No era hambre común; era un antojo de algo especial. Mientras merodeaba cerca del Gran Peñasco, divisó a su vecino, el cuervo Corvus. Corvus era un ave de plumaje azabache con reflejos azulados, conocido por ser reservado y extremadamente precavido. Pero lo que llamó la atención de Barnaby no fue la elegancia del ave, sino lo que sostenía firmemente en su pico: un trozo de queso suizo, dorado y lleno de agujeros perfectos, que desprendía un aroma capaz de hacer suspirar a las piedras.

—Ese queso debe ser mío —susurró Barnaby para sí mismo, relamiéndose—. Y lo conseguiré sin mover un solo dedo, solo usando mi ingenio.

Barnaby se acercó a la base del árbol donde Corvus descansaba. Se puso en una pose aristocrática y comenzó su actuación.

—¡Oh, pero qué ven mis ojos! —exclamó el zorro con una voz teatral—. ¡Si es el magnífico Corvus! Hacía lunas que no veía un plumaje tan radiante. ¿Es seda? ¿Es obsidiana pulida? No, es simplemente la belleza natural del rey de los cielos.

Corvus, desde su rama, ladeó la cabeza. Sabía perfectamente quién era Barnaby y conocía su reputación de embaucador. No soltó el queso, solo observó con sus ojos brillantes como canicas negras.

—Me han contado en el valle —continuó Barnaby, acercándose un poco más al tronco— que tu voz es el secreto mejor guardado del bosque. Dicen que cuando cantas, hasta los ruiseñores guardan silencio por envidia y que el mismísimo sol se detiene para escucharte. ¡Qué lástima que seas tan humilde y nos prives de tal melodía!

Corvus sintió una punzada de diversión. Sabía que su voz era un graznido áspero y nada melodioso. Se dio cuenta de que el zorro estaba usando el viejo truco de la vanidad. Pero en lugar de ignorarlo, Corvus decidió que ese día el cazador se convertiría en la presa de su propia trampa.

El cuervo hizo un gesto como si estuviera a punto de abrir el pico, pero se detuvo. Barnaby, emocionado, dio un saltito, esperando que el queso cayera. Pero Corvus, con una agilidad sorprendente, guardó el queso en un hueco profundo de la rama y lo cubrió con una hoja seca. Luego, miró al zorro con una fingida tristeza.

—¡Ay, querido Barnaby! —dijo Corvus, hablando por primera vez—. Me encantaría complacerte, pero hoy mi garganta está seca como el polvo del camino. He estado buscando las bayas de cristal que crecen en la cima de la Montaña Sombría. Dicen que quien las come adquiere la voz de un ángel. Estaba a punto de ir por ellas para poder darte el concierto que te mereces.

Barnaby, cuya avaricia y ego eran más grandes que su sentido común, vio una oportunidad de oro. Si ayudaba al cuervo a mejorar su voz, quizás el ave, en agradecimiento, le daría no solo ese queso, sino todo un festín.

—¡No se diga más! —exclamó el zorro—. Yo conozco el camino más rápido a la Montaña Sombría. Sígueme, y te aseguro que antes del anochecer tu voz será la envidia del universo.

Lo que Barnaby no sabía era que la Montaña Sombría no tenía bayas de cristal, sino que estaba llena de arbustos de pega-pega, unas plantas cuyas semillas se pegaban al pelaje y eran imposibles de quitar sin un baño de lodo frío. Corvus voló alto, guiando al zorro por los senderos más enredados y espinosos. Barnaby, por no perder de vista al cuervo, corría entre las zarzas, raspando su precioso pelaje y llenándose de abrojos.

—¿Falta mucho? —jadeaba el zorro, que ya no lucía nada elegante.

—¡Casi llegamos! —respondía Corvus desde el aire, aguantándose la risa—. ¡Puedo ver el brillo de las bayas desde aquí!

Finalmente, llegaron a un claro lleno de lodo y plantas pegajosas. Barnaby, exhausto, se desplomó en medio del fango.

—¿Dónde están? No veo nada —dijo Barnaby, mirando a su alrededor.

Corvus descendió con elegancia y se posó en una piedra seca.

—Sabes, Barnaby, me he dado cuenta de algo. Mi voz es perfecta tal como es. No necesito bayas. Pero me he dado cuenta de otra cosa: tú tenías tanta hambre de halagos y de engaños que te olvidaste de mirar por dónde pisabas. Me pediste una canción, ¿verdad? Pues aquí la tienes.

Corvus soltó un graznido potente y burlón que resonó en toda la montaña. Luego, con un aleteo vigoroso, emprendió el vuelo de regreso hacia su árbol, donde su delicioso queso lo esperaba intacto.

Barnaby pasó el resto de la tarde tratando de quitarse el lodo y las semillas pegajosas de su antes impecable pelaje. Estaba avergonzado. Él, el gran maestro del engaño, había sido llevado de la nariz (o de la cola) por un ave que simplemente decidió no jugar su juego.

Cuando finalmente logró regresar al bosque, vio a Corvus terminando de saborear la última migaja de su queso suizo. El cuervo le lanzó una mirada astuta y le dijo:

—La próxima vez que quieras cenar, Barnaby, recuerda que la adulación es un plato que se enfría rápido, y que los oídos inteligentes no se dejan endulzar por palabras huecas.

Barnaby bajó las orejas y se retiró a su madriguera. Aprendió que no importa qué tan astuto te creas, siempre hay alguien que valora la verdad más que los cumplidos falsos. Y desde aquel día, el zorro nunca más intentó engañar a nadie en el Bosque de los Susurros, prefiriendo ganarse su comida con trabajo honesto y manteniendo su pelaje, ahora sí, genuinamente limpio.