Der Pfiff der Yarará und das Lied des Chogüí

Die Sonne fiel wie eine reife Frucht über den Horizont und färbte die Baumkronen in Purpur und Gold. Don Aurelio, dessen Name „goldfarben“ bedeutete und sich in seinem ergrauten Haar, das vom Sonnenuntergang erhellt wurde, widerspiegelte, fluchte leise. Die „Chancha“, wie er liebevoll seinen zerfallenen Ford Falcon nannte, hatte beschlossen, ihren letzten Atem in der Mitte der Nichts, mitten im Herzen der Misiones-Regenwald zu geben. Sein Enkel Mateo, dessen Name „Geschenk Gottes“ bedeutete, seufzte neben ihm.

„Opa, was machen wir jetzt?“, fragte Mateo, seine Stimme zitterte. Er war erst zehn Jahre alt, und die grüne Weite, die sie umgab, war ihm zugleich faszinierend und erschreckend.

Don Aurelio, gebräunt durch Jahre im Feld, versuchte, Ruhe zu bewahren. „Beruhige dich, Mateíto. Wir werden hier campieren. Morgen, mit dem Licht des Tages, versuche ich, die Chancha zu reparieren. Ich habe immer Werkzeuge dabei.“

Sie bauten ein improvisiertes Lager neben dem roten Schotterweg. Don Aurelio zündete ein Feuer an, dessen Knacken das Schweigen des Waldes brach. Der Geruch verbrannten Holzes vermischte sich mit dem feuchten Duft der Erde und der wilden Blumen. Mateo half seinem Opa, Sandwiches mit Schinken und Käse zu bereiten.

Während sie aßen, erzählte Don Aurelio Mateo Geschichten über den Wald, die Tiere, die ihn bewohnten, und die heilenden Pflanzen, die seine Oma ihm beigebracht hatte. Er sprach vom Yaguareté, dem König des Waldes, vom Coatí, dem frechen Dieb, und vom Urutaú, dem Geistervogel, dessen melancholisches Lied den Abend ankündigt.

„Aber Opa, gibt es nicht auch gefährliche Tiere?“, fragte Mateo, seine Augen weit geöffnet.

Don Aurelio lächelte. „Natürlich, Mateíto. Aber man muss sie respektieren. Sie nicht stören. Sie leben hier, wir sind nur Besucher.“

Nach dem Essen kuschelten sie sich neben dem Feuer. Bald überwältigte den Schlaf Mateo. Don Aurelio blieb jedoch wach, aufmerksam auf die Geräusche des Waldes. Das Pfeifen des Windes zwischen den Bäumen, das Quaken der Frösche, das Summen der Insekten – alles bildete eine seltsame und faszinierende Symphonie.

Plötzlich durchbrach ein anderes Geräusch die Harmonie: ein scharfes, durchdringendes Pfeifen. Don Aurelio erkannte es sofort: das Pfeifen einer Yarará, einer giftigen Schlange, die in der Region sehr verbreitet ist.

Er stand vorsichtig auf und suchte nach einem dicken Ast. Er wusste, dass er sich der Schlange nicht nähern durfte, aber auch nicht zulassen konnte, dass sie sich Mateo näherte. Er fand sie gewunden neben dem Feuer, ihre Augen leuchteten im Licht des Feuers. Es war eine große, dicke, dunkelbraune Yarará.

„Verschwinde!“, rief Don Aurelio, und schlug mit dem Ast auf den Boden. Die Schlange richtete sich auf und zeigte ihre giftigen Zähne. Don Aurelio wusste, dass er in Gefahr war, aber er konnte nicht zurückweichen. Er musste seinen Enkel schützen.

Die Yarará stürzte sich auf ihn. Don Aurelio versuchte, auszuweichen, doch die Schlange war zu schnell. Er spürte einen scharfen Schmerz in seinem Bein. Die Yarará hatte ihn gebissen.

Don Aurelio fiel zu Boden, atmete schwer. Er wusste, dass das Gift der Yarará sehr stark war. Er versuchte, sich zu Mateo zu schleppen, doch die Kräfte verließen ihn.

„Mateíto…“, flüsterte er.

Mateo wachte erschrocken auf, als er die Stimme seines Opa hörte. Er sah ihn auf dem Boden liegen, blass und schwitzend.

„Opa! Was ist los?“, schrie Mateo und rannte zu ihm.

„Eine Yarará hat mich gebissen…“, sagte Don Aurelio mit Mühe. „Du musst gehen… Hilfe suchen…“.

Trotz seiner Angst handelte Mateo mutig. Er nahm seine Tasche und rannte zum Weg. Er rannte und rannte, ohne zu stoppen, bis er in der Ferne ein Licht sah. Es war ein Haus. Er rief um Hilfe. Die Nachbarn halfen ihm und riefen den Notarzt.

Doch es war bereits zu spät. Als die Ärzte kamen, hatte Don Aurelio bereits den Geist aufgegeben. Sein Herz, so golden wie sein Name, hatte aufgehört zu schlagen.

Mateo, verzweifelt, weinte um den Tod seines Opa. Doch er erinnerte sich auch an seine Geschichten, an seine Liebe zur Natur, an seine Mut. Und er wusste, dass, obwohl Don Aurelio nicht mehr körperlich bei ihm war, sein Geist weiterhin in der Wildnis lebte, wie das Lied des Chogüí, einem kleinen Vogel, der die Morgen mit seiner Melodie erfreute. Das Lied des Chogüí, wie die Liebe seines Opa, war eine Versprechen der Hoffnung, selbst inmitten des Schmerzes. Das Schweigen des Waldes war nun eine Metapher für seine Trauer, ein ständiges Echo seiner Abwesenheit. Mateo verstand, dass das Leben, wie der Wald, ein Ort der Schönheit und Gefahr, der Freude und Trauer war. Und dass die Erinnerung an seinen Opa sein Leitfaden auf dem Weg sein würde.