El Secreto del Lago Sin Nombre

Las sombras de la noche me abrazaban. Era como un abrazo frío y misterioso, que me envolvía con suavidad pero con un deje de inquietud. Caminé por senderos que ya no recordaba haber visto antes. La hierba era alta y húmeda, y las ramas de los árboles se entrelazaban sobre mi cabeza, formando un túnel oscuro. Me sentía extraño, como si me llamara desde lejos una voz. Era una voz suave y melancólica, que susurraba mi nombre entre las hojas.

Al llegar, un silbido suave como una flauta rompió el silencio grave. Era un sonido hermoso y triste, que me erizó la piel. Al final del sendero, entre los árboles, la vi. Estaba sentada en la orilla de un lago que no reconocía. El lago era oscuro y profundo, y su superficie estaba cubierta de una niebla plateada. Ella era pálida y hermosa, con el pelo largo y negro que le caía sobre los hombros como una cascada de tinta.

-Te estuve esperando -habló con voz que resonó en mi mente. Era una voz dulce y melodiosa, pero también triste y lejana. Sus palabras parecían vibrar en mi cabeza, como si las estuviera escuchando desde dentro.

-¿Tú eres...? -pregunté, sintiendo un nudo en la garganta.

-Ella. La que duerme bajo el lago sin nombre -respondió, con una sonrisa triste en los labios. Sus ojos eran como dos pozos profundos y oscuros, llenos de secretos y misterios. Parecía muy cansada, como si llevara siglos esperando.

-¿Qué soy sin sueños? -pregunté, sintiendo una profunda tristeza invadirme. Era como si hubiera olvidado algo importante, algo que me definía. Ella me miró con compasión.

Sentí un ramo marchito en mis manos, de flores oscuras y pétalos caídos. Me atrapaba como si los pétalos pesaran todos los años allí. Era un ramo pesado y frío, que me recordaba a la muerte y a la decadencia. Lo miré con curiosidad y temor.

Leí entre susurros: "No puedes quedarte. Aún no." Las palabras parecían escritas con sangre en los pétalos marchitos. Sentí un escalofrío recorrer mi cuerpo.

-¿Debo irme? -pregunté, sintiendo una punzada de decepción. Quería quedarme con ella, quería saber más sobre el lago sin nombre y sobre su misteriosa identidad.

-Las sombras de tus facciones las necesito -respondió ella, con una mirada intensa. Era como si estuviera buscando algo en mi rostro, algo que solo ella podía ver. Sus palabras me confundieron y me asustaron.

Al día siguiente, por fin desperté. El sol brillaba a través de la ventana y los pájaros cantaban alegremente. Fue como si nunca hubiera salido del pueblo. Todo parecía normal y familiar. No había rastro de ella ni del lago. No había niebla, ni silencio grave, solo el sol radiante y el sonido de la vida cotidiana.

Solo el ramo marchito sobre mi almohada era la prueba de que todo había sucedido. Era el mismo ramo oscuro y pesado que había tenido en mis manos en el lago. Lo tomé con cuidado y lo observé con detenimiento. Los pétalos estaban aún más caídos y descoloridos. Intenté recordar algo de la noche anterior, pero todo estaba borroso y confuso.

Corrí con mi propia sombra que se alargaba en direcciones contrarias. La sombra jugaba conmigo, alargándose y acortándose a medida que corría. Sentía la necesidad de contárselo a alguien, de compartir mi experiencia con alguien más.

Cuando llegué al mesón, el dueño seguía ahí en la misma posición, limpiando la barra con un trapo. Era un hombre viejo y sabio, con el rostro lleno de arrugas y los ojos brillantes. Siempre estaba dispuesto a escuchar.

Me miró con sorpresa.

-¿Salió a dar un paseo? -preguntó, con una sonrisa amable.

-Sí, y traje menos de lo que llevaba -respondí, mostrando el ramo marchito. Él lo miró con curiosidad.

-Un ramo muy peculiar -dijo, frunciendo el ceño-. ¿Dónde lo encontró?

-En un lugar que ya no existe -respondí, sintiendo una profunda tristeza.

Al día siguiente salí de ese pueblo. Sentía que debía alejarme de ese lugar, que debía dejar atrás el misterio del lago sin nombre. No volví a recordar lo que pasó ese día. No quise ni pude. El recuerdo era demasiado doloroso y confuso. El ramo marchito se quedó en el mesón, como un secreto olvidado. Pero a veces, cuando la noche es oscura y silenciosa, creo escuchar el silbido suave de una flauta y siento el abrazo frío de las sombras.

Y entonces, me pregunto si ella todavía está allí, durmiendo bajo el lago sin nombre, esperando a que regrese.