Le Hérisson et la Lune du Jardin

Il était une fois, dans un coin secret d'un jardin baigné par le parfum de la lavande et du jasmin, un petit hérisson nommé Picot. Picot n'était pas un hérisson comme les autres. Alors que ses frères et sœurs passaient leur temps à chercher des limaces et des insectes savoureux, Picot, lui, préférait lever son petit museau vers le ciel nocturne. Il aimait par-dessus tout la Lune. Pour lui, elle était une immense meule de fromage argenté, ou peut-être une perle géante perdue dans l'immensité de la nuit.

Un soir d'été, alors que l'air était doux et que les lucioles commençaient leur ballet étincelant, Picot s'approcha du grand étang au fond du jardin. C'était un endroit calme, où les nénuphars servaient de lits aux libellules fatiguées. En arrivant au bord de l'eau, Picot poussa un cri de stupeur qui fit frémir ses petites pattes. Là, juste au milieu de l'eau sombre, reposait la Lune. Elle ne semblait pas plus grosse qu'un ballon de plage, mais elle brillait d'un éclat si pur que le petit hérisson en eut le souffle coupé.

« Oh non ! » s'exclama Picot, son petit foulard rouge s'agitant sous l'effet de son émotion. « La Lune est tombée du ciel ! Elle va se noyer, ou pire, elle va attraper froid dans cette eau glacée ! » Sans réfléchir, Picot chercha un moyen de la secourir. Il ne savait pas nager, et ses piquants ne l'aideraient pas beaucoup à flotter. Il courut vers un vieux saule pleureur dont les branches effleuraient la surface de l'étang.

C'est alors qu'une petite tête verte émergea de l'eau. C'était Gribouille, la grenouille la plus bavarde du quartier. « Que fais-tu là, Picot ? Tu vas finir par tomber à l'eau avec toute cette agitation ! » croassa-t-elle en sautant sur une feuille de nénuphar.

« Gribouille, regarde ! » cria Picot en pointant son museau vers l'étang. « La Lune est tombée ! Il faut l'aider à remonter là-haut avant que le soleil ne se lève ! » Gribouille regarda le reflet, puis elle regarda Picot, et elle laissa échapper un rire sonore. « Mais enfin, petit nigaud, ce n'est qu'un reflet ! La vraie Lune est toujours là-haut, bien à l'abri. »

Picot ne la crut pas. Pour lui, ce qu'il voyait était bien trop réel. Il décida de demander conseil à quelqu'un de plus sage. Il trottina jusqu'au vieux chêne où habitait Aristote, le grand-duc aux yeux d'ambre. Aristote était connu pour sa grande connaissance des mystères de la nuit. Picot le trouva en train de lisser ses plumes argentées.

« Monsieur Aristote ! » appela le hérisson. « La Lune est tombée dans l'étang et Gribouille dit que ce n'est rien. Aidez-moi, je vous en supplie ! » L'oiseau tourna lentement sa tête à 180 degrés et fixa Picot de son regard perçant. « Petit Picot, la nature aime jouer des tours à ceux qui ont le cœur trop tendre. Ce que tu vois dans l'étang est une image, un miroir de la beauté céleste. Mais si tu veux en avoir le cœur net, observe bien ce qui se passe quand le vent se lève. »

À ce moment précis, une brise légère traversa le jardin. La surface de l'étang se rida, créant des milliers de petites vagues. Sous les yeux ébahis de Picot, la Lune de l'étang commença à se briser en mille morceaux d'argent. Elle dansait, s'étirait, puis disparaissait presque avant de se reformer lentement alors que l'eau retrouvait son calme. Picot comprit enfin. La Lune ne pouvait pas se briser ainsi si elle était réelle.

Il leva alors les yeux vers le firmament. Là, suspendue entre deux nuages de coton, la véritable Lune trônait, majestueuse et intacte. Elle semblait lui adresser un clin d'œil complice à travers le feuillage. Picot se sentit soudain très léger. Il n'avait plus besoin de s'inquiéter. Sa grande amie de la nuit était en sécurité, veillant sur le monde depuis son trône d'étoiles.

Fatigué par toutes ces émotions, Picot retourna vers son petit nid douillet fait de feuilles sèches et de mousse, caché sous un buisson de roses. Avant de s'endormir, il s'enroula en boule, son petit foulard rouge bien serré autour du cou. Il ferma les yeux, bercé par le chant des grillons, avec l'image de la lune gravée dans son cœur. Désormais, il savait que même si la beauté semblait parfois fragile, elle était toujours là, immuable, quelque part dans le grand secret de la nuit. Et dans ses rêves, Picot ne cherchait plus à sauver la lune ; il dansait avec elle sur un tapis de poussière d'étoiles.