O Arco-Íris da Bruxa Alegria

Havia uma vez uma menina chamada Lucía que vivia em uma casa pequena com um jardim cheio de margaridas. Mas, apesar das flores, o coração de Lucía guardava um cantinho escuro e cheio de espinhos. Cada vez que ouvia a palavra bruxa, seus olhos se acendiam como brasas e ela apertava os punhos com força. 'Odio as bruxas!', gritava aos quatro ventos. 'Quando eu for grande, vou procurar todas elas e acabar com elas!'. Suas palavras não eram simples travessuras; eram flechas carregadas de uma raiva que não pertencia a uma menina da sua idade.

Sua mãe, Elena, ouvia isso da cozinha com o coração apertado. Elena sabia perfeitamente de onde vinha aquele veneno. Meses antes, depois da saída do pai de Lucía com outra mulher, Elena deixara escapar frases amargas diante da menina. 'Essa mulher é uma bruxa. Essa bruxa me roubou minha vida', repetia Elena, sem perceber que Lucía bebia cada uma dessas palavras como se fossem verdades absolutas. A menina, na sua inocência ferida, havia construído um monstro universal: para ela, qualquer bruxa era culpada por seu pai não estar mais em casa para ler histórias à noite.

Uma tarde, depois de ver Lucía pisotear um desenho de um chapéu pontudo, Elena compreendeu que o ódio da filha era um incêndio que ela mesma havia provocado. 'Preciso apagar esse fogo antes que queime a alma dela', pensou. Mas sabia que explicações lógicas não seriam suficientes. Precisava de magia, cor e um toque de mistério.

No dia seguinte, enquanto Lucía brincava no quintal, uma figura estranha apareceu atrás dos arbustos de jasmim. Não era a bruxa dos contos de terror. Usava um chapéu alto feito de retalhos de seda fucsia e uma capa que parecia tecida com pétalas de flores de todos os cores imagináveis. Em vez de uma vassoura velha, segurava um cajado de madeira clara decorado com sininhos que soavam como risadas.

— Quem é você? — perguntou Lucía, recuando com desconfiança.

— Sou a Bruxa Alegria — respondeu a figura com uma voz suave e melodiosa —. Vim porque senti que nesse jardim faltava um pouco de brilho.

— As bruxas são más! — gritou Lucía, embora sua curiosidade começasse a vencer o medo —. Vocês quebram famílias e roubam sorrisos!

A Bruxa Alegria suspirou e sentou-se no gramado, fazendo com que sua capa se espalhasse como um arco-íris circular. — É verdade que existem pessoas que usam seus poderes para machucar, Lucía. Mas nem todas as que usam chapéu alto são iguais. Eu, por exemplo, me dedico a curar as asas das borboletas e a ensinar às nuvens como chover caramelos.

Durante aquela tarde, a bruxa mostrou a Lucía como fazer bolhas que não estouravam ao tocá-las e como ouvir o segredo que os árvores sussurram quando o vento sopra. No final do dia, a bruxa desapareceu após um brilho de purpurina dourada. Pouco depois, Elena saiu da casa, fingindo ter estado costurando o tempo todo. 'Você viu alguma coisa estranha, filha?', perguntou. Lucía, com os olhos brilhantes, contou tudo, omitindo pela primeira vez suas ameaças de caça.

Os dias seguintes foram uma procissão de maravilhas. Cada tarde aparecia uma bruxa diferente, embora Lucía não suspeitasse que sempre era sua mãe disfarçada. Uma terça-feira chegou a Bruxa dos Contos Esquecidos, com um vestido cheio de bolsos de onde tirava histórias de cavaleiros valentes que preferiam a paz à guerra. Na quinta-feira, apareceu a Bruxa das Sementes Mágicas, que ensinou a Lucía que, se plantar rancor, crescem apenas espinhos, mas se plantar perdão, as flores nunca morrem.

Lucía começou a mudar. Seu sobrancelha franzida se relaxou e seus jogos já não consistiam em perseguir monstros imaginários, mas em coletar pedrinhas coloridas para presenteá-las às suas novas amigas. Um dia, enquanto merendavam juntas no jardim, Lucía perguntou à Bruxa dos Cores: — Por que algumas pessoas dizem que as bruxas são más?

A mãe, sob a máscara de tecido brilhante, sentiu um nó na garganta. — Às vezes, Lucía, as pessoas usam palavras duras porque o coração dói muito. Quando alguém está triste, às vezes confunde a dor com o ódio. Mas lembre-se sempre disso: ninguém tem o poder de tirar sua alegria a menos que você a entregue.

Lucía ficou em silêncio por um longo tempo. Depois, se aproximou da bruxa e lhe deu um abraço tão forte que quase a derrubou do chapéu. — Já não quero matar nenhuma bruxa — sussurrou a menina —. Agora quero ser uma delas. Quero ter uma capa de cores e curar corações quebrados.

Elena sentiu uma lágrima de alívio rolar por sua face, oculta atrás do antifaz de penas. Naquela noite, depois de deitar Lucía, Elena guardou todos os disfarces em um velho baú debaixo da cama. Já não eram necessários. O veneno se transformara em medicina.

No dia seguinte, Elena sentou-se com Lucía no café da manhã e decidiu falar com a verdade, mas com a suavidade que apenas o amor maternal permite. — Filha, lembra o que a mamãe dizia antes sobre aquela mulher... sobre a bruxa que levou papai? — Lucía assentiu lentamente —. Eu me equivoquei ao usar essa palavra. Estava muito triste e brava, e não percebi que minhas palavras te estavam machucando mais do que a qualquer um. O ódio é um peso muito pesado para uma menina tão pequena.

Lucía pegou a mão da mãe. — Eu sei, mamãe. As bruxas de verdade são como as que vieram ao jardim. As outras... as que fazem coisas más... são apenas pessoas que não conhecem a magia do arco-íris.

Desde aquele dia, na casa das margaritas, a palavra bruxa deixou de ser um insulto para se tornar um símbolo de sabedoria e transformação. Elena aprendeu que as palavras são como sementes: é preciso escolher com cuidado quais plantar no jardim da mente de um filho. E Lucía cresceu sendo uma mulher que, diante de qualquer injustiça, em vez de buscar vingança, buscava sua capa de cores imaginária para tentar entender e curar o mundo, tal como sua mãe lhe ensinara nas tardes mágicas de disfarces e perdão.